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erre le monde rêve
liquide sensation
rien ne
grève ne limite
onde l’étreinte
du naufrage sauve
libre l’ombre même lâche
altière sa déraison
main dans la
peau de peu
dans la
fièvre le feu du cercle
cèle l’unisson supposé
s’accordant à gravir
leurs propres ailes
aux désordres
des lèvres infinies
selon le dire desquelles
voir est le lacunaire
du visible dehors
au-dedans reste
à l’impossible
d’être
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Edvard Munch, Vampire
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D’un être la chair
Insoucieuse je suis l’ombre
Admirative
Stupeur calme
Un regard ne requiert
Nulle invitation
Aux mondanités apéritives
Je me tiens immobile
Silencieuse attentive
Cette faim qui est mienne
Inconsolable
A pour se rendre aimable
Une grammaire précise
Prétextes faux fétiches
Syntaxe secrète de sensations
La collection croît
Dans le soufre de mes pupilles
Pour qu’un imaginaire
Se révèle
Une autre rive
S’ouvre vulnérable
De ce genre d’intrusion
Nul ne se protège
Jamais assez
D’aucuns jugeant
Subtilement dérisoire
En moi ce pouvoir
De dételer
Du monde sensible
Des territoires sauvages
Ainsi se lève
Mon appétit
Mes avidités furtives
Je peux je dois
Capturer l’âme et me laisser
Descendre
Le long des fleuves jugulaires
Mon aptitude délirante
À déceler un corps
Là où il s’abime d’un mot
Appeler le sang s’il faut
Préparer la morsure
Suivre la veine
Dont je m’octroie
L’accès ce risque
Coule de mes lèvres
Jusqu’à mon cœur
Eclipse je ne suis guère
De l’ennui
Que le cauchemar
La subreptice
Interruption
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Longuement s’écoule
la lie de l’été
aux pores pâlis
des errements
fussent-ils révolus
dans le temps dit-on
tout revient la traversée
continue cette trahison
on bat le rappel
des signaux contraires
déferrés au manque
l’évidence est une tanière
une solitude vorace
sous les apparences
de la dénudation
la surface
du visible confond
la peau dans la sensation
et la pensée
conduite à sa limite
aveugle de clarté
retourne au secret
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Si tu attends des signes qu’ils t’abordent avec grâce, qu’ils t’effleurent, te tournent la tête, légers d’une inconséquence qui n’est pas mondaine mais tienne, te laissent croire – oh juste un peu – que tu es libre encore et fort aussi de relever, comptable, le défi qu’ils représentent, si tu les guettes anxieux, indécis, vois alors qu’ils ne se contentent pas de te frôler mais qu’ils pleuvent, éclatants, gorgés, tonitruants, vois qu’ils cherchent à te percuter, qu’ils te cherchent toi et te voient, te serrent, t’emportent, ne te lâchent pas. Tant et tant que tu te détournes – oh juste un peu – pour éprouver l’espace, rassuré sans doute, par ton esquive, convaincu de ton avance et d’avoir gagné du temps. Jusqu’à ce que tu comprennes qu’il ne s’agissait nullement de signes, mais du présent en morceaux.
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Il ne découle pas, il vient après – le méconnaissable, le caché – se produit comme si je l’attendais. Entre le tout est dit et le rien n’est pensé. Comme si je l’appelais, l’après – le sans mesure, le sans affinité. Il est temps de désachever.
Il vient après, révoqué, comme si je m’appropriais les restes inconsommés. L’imparfait, le littéral. Comme si moi seule face à l’instant.
L’après, il insiste, sa venue froisse, allège, passe. Il trépigne comme si je demandais qu’il soit délivré. Séjourner dedans, éclaircir l’instant, l’extraire comme un si seulement, le dénouer, mort-né, hors des cages, l’avorton, hors du passé, des têtes closes.
Tant qu’il ombre, tant qu’il éblouit, tant qu’il ruisselle. Me retourner, à peine, l’entrapercevoir.
L’instant contrarie la croyance. Ce qu’il faut pour l’accueillir. Très peu.
Il peut disposer, se donner des airs d’inconséquence, il peut me reposer, la consigne étant, fausse somnolence, il peut laisser l’intact s’exprimer. Comme si je l’écoutais.
Entre le taciturne et le ruisselant. Demandez-moi ma préférence, je réponds l’après. Ce que j’attends entre le tout est dit et le rien ne suffit. L’impensé.
La précaution s’invite-t-elle dans le discours ? Il y a l’après – que défaire qui ne l’est déjà ? La précaution et sa comparse raison pratiquant des autopsies.
La brûlure ouvre les lèvres, elles attendent l’aiguille qui déchiffre et l’aiguille qui referme. Langues frottées qui enflamment le silence. Demandez-moi la mienne, j’opère dans le si seulement du corps et je fais fleurir les cicatrices. Comme si je les cueillais.
Mon rôle se joue à l’extérieur, je crois que la salle est vide. J’étais là, meilleure interprète, j’entendais les ovations, j’étais là, à l’instant, je lisais ma partition, à merveille. Après – la salle est vide. Et mon visage déverrouille la grimace, décape le masque – s’efface. La salle est vide. Comme si j’officiais l’absence.
L’après – face à face, l’envers est l’insondé.
Demandez-moi où je suis, je dis dans l’après. Contemporaine de quelques pas, quelques pensées, le temps de désachever. Ce qui n’appartient à personne, ce qu’on laisse traîner, ce qu’on néglige. L’inconsommé.
C’est pourquoi le subsidiaire, c’est pourquoi l’éblouissement, l’instant me ravit, j’opère dans le si seulement de la lumière.
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Photo : Saul Leiter
Rue des Douradores 